Geschwindigkeitsbegrenzungen und xibipío

Ich beschwer mich nicht über Strafzettel. Ich beschwer mich über Geschwindigkeitsbeschränkungen. Wenn irgendwo in der niederdeutschen Pampa ein leichter Knick in der Straßenführung mit Überholverbot und 70 mehrere Kilometer im voraus angekündigt wird, weil damals, 1971, Opa Grützenich bei Schnee und besoffen im Dunkeln von der Straße abgekommen ist, dann ärger ich mich. Und denk mir: Da ist was falsch.

Unlängst war ich auf Teneriffa, Mitte Dezember. Mojomag-Fans empfahlen mir die Insel und Clemens brachte mich auf die Idee, eine KTM 690 Duke zu leihen. Perfekte Insel, perfektes Wetter, perfektes Krad für die beiden zusammen. Alles richtig gemacht, ich dank euch. Eine weitere Bestätigung dafür, dass ich alles wichtige in meinem Leben aus dem Netz hab, aber das ist ein anderes Thema.

Auf Teneriffa hatte ich eine Epiphanie. Und Paella, die war nur ok, aber die Epiphanie war gut. Dazu muss man sagen, dass Teneriffa im Prinzip ein Berg ist, der aus dem Meer aufragt. Es gibt (bis auf die Hochebene) praktisch keine ebenen Flächen und wenn doch, sind sie von Menschen angelegt und so aufwändig zu bauen, dass sie für wirklich wichtige Dinge vorbehalten sind. Fußball, zum Beispiel, und Fußball.

Anders gesagt: Die Insel besteht hauptsächlich aus Kurven. Graden sind auch da, reichen aber meist nur dazu, zu beschleunigen und wieder abzubremsen. Oder die allgegenwärtigen Touristen in ihren Miet-Corsas zu überholen; Einheimische machen freiwillig Platz. Die Straßen lehren mich – wie auch auf Korsika – einer neuen Liebe zur EU. Wer diese Streckenführung und diese Beläge finanziert, kann kein schlechter Mensch sein und muss Motorräder lieben.

Ich tobe mich also aus, als ob es kein Morgen gäbe und selbst wenn, wäre es irrelevant, wie alles andere; das ist der Kern des Motorradfahrens, soweit das mit Worten zu erfassen ist. Gelungene Überleitung: Irgendwo im Amazonas gibt es ein Volk, die Pirahã, dessen Sprache einigen Linguisten zur Verzweiflung treibt, da ihre Grammatik anders ist, als die Linguisten sich die Welt erklären mögen. In einem ziemlich langen Artikel des New Yorker beschreibt der Linguist Dan Everett einen wesentlichen Aspekt dafür so:

When someone walks around a bend in the river, the Pirahã say that the person has not simply gone away but xibipío—‘gone out of experience’. They use the same phrase when a candle flame flickers. The light ‘goes in and out of experience.’

Hier erzählt Everett mehr darüber:

Wenn ich fahre, ist die Welt xibipío. Ich fokussiere auf den Trichter vor mir, die Welt zwischen Navi und Kurvenausgang, rolle entspannt durchs nächste Dorf und alle halbe Stunde muss ich anhalten, rauchen, Wasser trinken, weil mir schwindlig wird vom teneriffschen Straßenbau oder meine Ohren knacken von den Höhenmetern und Vegetationswechseln. Warum, frag ich mich später bei Paella und Cerveza, ist das so, und im zweiten oder dritten Cerveza find ich die Antwort, die Epiphanie:

Es gibt hier keine Geschwindigkeitsbeschränkungen. Also, es gibt schon Tempolimits, es gibt auch Polizei mit Blitzern und Teneriffos, die per Lichthupe warnen. In den Ortschaften, durch die ich durchrolle, um zwischen den Kurven Atem zu schöpfen. Aber da draußen, da bin ich die Geschwindigkeitsbeschränkung. Landstraße heißt für mich, auf Sicht zu fahren: langsam in die Kurve rein, schnell raus. Meiner Auffassung folgen, was denn an Asphalt folgen mag. Dann bin ich ganz und die Welt xibipío und das einzige, was mich in die Welt zurückreißt (und es ist jedesmal ein schmerzlicher Prozess), das ist ein rundes Schild mit rotem Rand und einer Zahl darin. Wenn nicht die Umstände, nicht die Welt, so wie sie ist, mir Grenzen aufzeigen, sondern ein Verwaltungsakt.

Wir hoffen drauf, dass die Welt ein gefräßiger Plapperkäfer von Traal ist: Wir schließen die Augen, sie verschwindet. Aber unsere Hoffnung ist vergeblich und die Welt wie sie ist. Weswegen mir nach der ganzen Epipahnierei nur dieser einfache Merksatz bleibt:

Wenn du auf den Tacho schaust, bist du auf der falschen Strecke.